玉人何处教吹箫
默默的，却并不安静，无论是灯明处，还是夜深时
吹了整晚的箫，整晚，一声声的叹息总也割不断，就这样一声声，习惯成了呼吸的节奏，声声涌过我拙劣的指尖，缓了，慢了，纠缠着，沉滞着，再也蹈不出一调完整的曲。如粘在窗外正浓的雨，每一点，每一滴，不过是零落到极致的寒意，静静地，细细地，波动鼓膜的聆听，涟漪指纹的拾撷，还是串不起。点点滴滴，紧凑的密集飘摇在缥缈里，亲近，是同一片夜色同一个时刻的邻居，遥远，是从天到地昔来今往的距离，终究，点点滴滴，遗失了亲近，湮没了遥远，只是默默地，如叹息终究声声残破成了无语。
无语，叹息的声音，从夜开始的时候，灯单薄地描不出它的影子。只有手指才知道，那是怎样的一种漩涡，压迫摇撼吮吸咬噬着布满最敏感神经的纤纤的触觉。触觉纤纤，把漩涡刻上柔软的指肚，那一尖伶仃里尚算饱满的红润，让叹息的平静也湍急蜷缩成颤抖里的敏感，一丝一毫地流过，丝丝毫毫地凸显。叹息，从未如此清晰过，虽然它一直离我是如此的近，近到塞满我的愁肠，胸臆，肺腑，像我身体里不可缺少的一部分。不可缺少，不然为什么当它漫过喉咙，从唇舌的无意中溜出的时候，心不由自主的悸动里，会有那么一种淡淡泛起的怅然若失？只是那声叹息早已沉重成遥远，再也找不回，却又有新的叹息，一瞬间长满原先空白的位置。空白，最终只会凋落成我指缝里漏掉的兜不住的多余，多余，丢掉一份叹息，叹息便愁肠了山河，胸臆了日夜，肺腑了来去，呼入的，总是酝酿着叹息的空气。可是，叹息，不同的叹息与叹息之间，真的会有不同吗？
不同，声声的不同里，叹息却又总是相似的。那一声声叹息，是云，却要比云深比云浅；是风，却要比风凉比风暖；是雨，却又比雨轻柔比雨有力。叹息，纵然是自然造化出的精灵，也难以拿来与它比拟，只有那一管紫竹能够分辨出每一声的细微处，像风逃不出夜的每一个角落。忧郁的紫，浓稠得直似要融进灯外的一窗夜色里，做回一腔雨中泣泪的苦竹，像以前千百个夜晚一样。不知得有多少个深沉的夜，才让夜阴郁的脸色贴镀上它的皮肤，让它的血肉干枯成骨，让它的内心虚耗成空，不管天上有无明月，不管世间多少冷暖，就一直那么挺挺地站着，把年轮深邃成箍紧的节，用夜墨漆身出殓葬的椁。站着，瘦削的叶子，每一片都捕捉过夜的声音，它是夜孤独的知己，总爱把夜的忧郁留给自己，让夜的沉默凝落如泪，抽咽成自己沙哑的嗓音，如天生属于自己般，忧郁着氤氲满每个夜晚。如今，往昔已然佝偻了片段，早已倒下的身躯，依旧挺直如故，支撑起我软弱失神的手指，把我凌乱的忧郁又镀成整紫里的一点斑驳，像往日千百次对着夜的沉默那般，只是依旧沉默的夜，愿听这新吟出的叹息吗，也做一回知己，为这如夜如竹伴竹伴夜的人？
手指抚过，如浅淡的灯光滑失在夜色里，流紫苦涩，竹节嶙峋，瘦硬的感觉像触上了自己的身体，分不清了哪个是我，哪个是它，哪个又是它我之外的夜。叹息吞吐，绵长迤逦，滑溜成硬瘦里一条拖着浅痕悠闲的鱼，悠闲里，浑不知已失了先前的从容。瘦硬的禁锢之外，八个按孔圆润排开，徘徊其上的手指却分明生涩，这便该是叹息固有的滋味了。一指如钓，十指如捞，灵巧的叹息终究逃不脱，挣 扎的尾巴便拖曳成一声悠长，缠绕上十指尖尖，蔓爬遍紫竹深壁，还倏忽向潮湿的夜伸出一茎嫩芽。深夜里的奏者，我却不能也不会，让忧郁变得深沉，让深沉变得悠扬，让悠扬层层荡漾开去，像流水漫铺着苦涩的花瓣。我只会学着窗外的雨声，零碎着直直地落下，那种纯粹到散漫的抚叩，才该是本色的吧。还好，我还能拥有叹息的本色，虽难成曲调，却已有浓浓的幽情了，还好，这样叹息的声音，我独诉与它，也唯有它，一支紫竹箫，冷冷的，只顾着在我的拥簇中惆怅着叹息，才不会笑我。
它的叹息是我的，我的叹息是它的，在这个沉默的夜里，一切都沉默地属于了夜。叹息，是我度给它的一口生人气，死去已久的它便悠悠转醒，把叹息收殓成自己的灵魂，只是躯体依旧冰凉，如生着时从夜那里得到的一样。夜清寒，箫清泠，浑如一体，我在夜里，箫在手中，冷冷轻轻，如擎着一抹夜色。冷冷的它是有名字的，清宵，它叫清宵，朱红古篆，像一痕丹心，镌刻在手指够不到的地方，似一朵悬崖上绽开的鲜艳的花。孤灯明处是清宵，已不记得是我在哪个深夜写下的句子了，忽的就想着做了它的名字，仿佛便是从清宵中探手取得了它般，便这般牢牢攥住，如可凭的不知何夕的阑干，从此伴我的，除了孤灯，还有了它，还有那清宵，那叹息，孤灯清箫外，清箫孤灯里，夜夜不尽。清宵，清箫，人，却久久也拾不起，那朵遗落在不知何时的轻笑。
只有叹息是属于我的，像呼吸一样，充盈着我的生命。那我便该是属于箫的，用一生的叹息，去唤醒那苦竹千百日后的第二次生命，一起苦涩，如我叹息时唇边不小心沾染上的一丝浮动。究竟是从何时喜爱上箫的呢？很久很久了吧，从我懂得了孤独，学会了叹息的时候，那时，箫离我的距离只有遥远，遥远得像它的声音，摸不到又挥不去，但往往一瞥之间，便总能让我生出莫名的亲近，好像它便是唯一该与孤独陪伴，同叹息呼吸的。于是箫便在我心中落下种子，我孤独地生长，叹息着空虚，直到如它般硬瘦，逐渐沧桑成了和它一样的嗓音。记得高中时候，老师要求每人都要上台讲上一篇课文，轮到我时，却是杜牧的那首过华清宫，一骑红尘妃子笑，可谓旖旎娇媚无限了，可我却单单喜欢上了小杜另一首里的那句“玉人何处教吹箫”不知为何，只觉像一语便道尽了我的宿命。既然相问，自是无处，也只有寄身清宵，清箫在手，幽幽月色，一曲悠悠，不等尾音化尽在风里，便再起出下一首来，直到清箫诉尽清宵，人声催罢了月色。但，又何必去问呢？回答的，除了叹息，还会是什么？
呵，又何必去答？却是如问一般地痴了。一支苦竹，辗转跌入我的手中，虽已化而为箫，不过如夜黯淡了彩云明月，我能给它的，也只有叹息，再等着它又把叹息还给孤独。当时的初衷，说来好笑，本是想学一曲凤求凰的，谁知我却像踏入了前生的轮回般，深深地沉溺在了孤星独吟里，也许这才是我该发出的声音吧，孤星孤客，独山独吟，连名字都是这般的契合。星，陨落在雨中，山，隐没在夜里，只留下了孤客，独吟着夜雨。
孤独的叹息，迈不出步子便被碾碎在雨声里，这样沉沉的心事，也只合一个人诉，一个人听的吧。一个人的清宵，有清箫相伴着一个人，这便够了，玉人，又何必去寻呢？纵是寻到了，这般的默默无语，她，又真的能懂吗？ 展开全部内容
吹了整晚的箫，整晚，一声声的叹息总也割不断，就这样一声声，习惯成了呼吸的节奏，声声涌过我拙劣的指尖，缓了，慢了，纠缠着，沉滞着，再也蹈不出一调完整的曲。如粘在窗外正浓的雨，每一点，每一滴，不过是零落到极致的寒意，静静地，细细地，波动鼓膜的聆听，涟漪指纹的拾撷，还是串不起。点点滴滴，紧凑的密集飘摇在缥缈里，亲近，是同一片夜色同一个时刻的邻居，遥远，是从天到地昔来今往的距离，终究，点点滴滴，遗失了亲近，湮没了遥远，只是默默地，如叹息终究声声残破成了无语。
无语，叹息的声音，从夜开始的时候，灯单薄地描不出它的影子。只有手指才知道，那是怎样的一种漩涡，压迫摇撼吮吸咬噬着布满最敏感神经的纤纤的触觉。触觉纤纤，把漩涡刻上柔软的指肚，那一尖伶仃里尚算饱满的红润，让叹息的平静也湍急蜷缩成颤抖里的敏感，一丝一毫地流过，丝丝毫毫地凸显。叹息，从未如此清晰过，虽然它一直离我是如此的近，近到塞满我的愁肠，胸臆，肺腑，像我身体里不可缺少的一部分。不可缺少，不然为什么当它漫过喉咙，从唇舌的无意中溜出的时候，心不由自主的悸动里，会有那么一种淡淡泛起的怅然若失？只是那声叹息早已沉重成遥远，再也找不回，却又有新的叹息，一瞬间长满原先空白的位置。空白，最终只会凋落成我指缝里漏掉的兜不住的多余，多余，丢掉一份叹息，叹息便愁肠了山河，胸臆了日夜，肺腑了来去，呼入的，总是酝酿着叹息的空气。可是，叹息，不同的叹息与叹息之间，真的会有不同吗？
不同，声声的不同里，叹息却又总是相似的。那一声声叹息，是云，却要比云深比云浅；是风，却要比风凉比风暖；是雨，却又比雨轻柔比雨有力。叹息，纵然是自然造化出的精灵，也难以拿来与它比拟，只有那一管紫竹能够分辨出每一声的细微处，像风逃不出夜的每一个角落。忧郁的紫，浓稠得直似要融进灯外的一窗夜色里，做回一腔雨中泣泪的苦竹，像以前千百个夜晚一样。不知得有多少个深沉的夜，才让夜阴郁的脸色贴镀上它的皮肤，让它的血肉干枯成骨，让它的内心虚耗成空，不管天上有无明月，不管世间多少冷暖，就一直那么挺挺地站着，把年轮深邃成箍紧的节，用夜墨漆身出殓葬的椁。站着，瘦削的叶子，每一片都捕捉过夜的声音，它是夜孤独的知己，总爱把夜的忧郁留给自己，让夜的沉默凝落如泪，抽咽成自己沙哑的嗓音，如天生属于自己般，忧郁着氤氲满每个夜晚。如今，往昔已然佝偻了片段，早已倒下的身躯，依旧挺直如故，支撑起我软弱失神的手指，把我凌乱的忧郁又镀成整紫里的一点斑驳，像往日千百次对着夜的沉默那般，只是依旧沉默的夜，愿听这新吟出的叹息吗，也做一回知己，为这如夜如竹伴竹伴夜的人？
手指抚过，如浅淡的灯光滑失在夜色里，流紫苦涩，竹节嶙峋，瘦硬的感觉像触上了自己的身体，分不清了哪个是我，哪个是它，哪个又是它我之外的夜。叹息吞吐，绵长迤逦，滑溜成硬瘦里一条拖着浅痕悠闲的鱼，悠闲里，浑不知已失了先前的从容。瘦硬的禁锢之外，八个按孔圆润排开，徘徊其上的手指却分明生涩，这便该是叹息固有的滋味了。一指如钓，十指如捞，灵巧的叹息终究逃不脱，挣 扎的尾巴便拖曳成一声悠长，缠绕上十指尖尖，蔓爬遍紫竹深壁，还倏忽向潮湿的夜伸出一茎嫩芽。深夜里的奏者，我却不能也不会，让忧郁变得深沉，让深沉变得悠扬，让悠扬层层荡漾开去，像流水漫铺着苦涩的花瓣。我只会学着窗外的雨声，零碎着直直地落下，那种纯粹到散漫的抚叩，才该是本色的吧。还好，我还能拥有叹息的本色，虽难成曲调，却已有浓浓的幽情了，还好，这样叹息的声音，我独诉与它，也唯有它，一支紫竹箫，冷冷的，只顾着在我的拥簇中惆怅着叹息，才不会笑我。
它的叹息是我的，我的叹息是它的，在这个沉默的夜里，一切都沉默地属于了夜。叹息，是我度给它的一口生人气，死去已久的它便悠悠转醒，把叹息收殓成自己的灵魂，只是躯体依旧冰凉，如生着时从夜那里得到的一样。夜清寒，箫清泠，浑如一体，我在夜里，箫在手中，冷冷轻轻，如擎着一抹夜色。冷冷的它是有名字的，清宵，它叫清宵，朱红古篆，像一痕丹心，镌刻在手指够不到的地方，似一朵悬崖上绽开的鲜艳的花。孤灯明处是清宵，已不记得是我在哪个深夜写下的句子了，忽的就想着做了它的名字，仿佛便是从清宵中探手取得了它般，便这般牢牢攥住，如可凭的不知何夕的阑干，从此伴我的，除了孤灯，还有了它，还有那清宵，那叹息，孤灯清箫外，清箫孤灯里，夜夜不尽。清宵，清箫，人，却久久也拾不起，那朵遗落在不知何时的轻笑。
只有叹息是属于我的，像呼吸一样，充盈着我的生命。那我便该是属于箫的，用一生的叹息，去唤醒那苦竹千百日后的第二次生命，一起苦涩，如我叹息时唇边不小心沾染上的一丝浮动。究竟是从何时喜爱上箫的呢？很久很久了吧，从我懂得了孤独，学会了叹息的时候，那时，箫离我的距离只有遥远，遥远得像它的声音，摸不到又挥不去，但往往一瞥之间，便总能让我生出莫名的亲近，好像它便是唯一该与孤独陪伴，同叹息呼吸的。于是箫便在我心中落下种子，我孤独地生长，叹息着空虚，直到如它般硬瘦，逐渐沧桑成了和它一样的嗓音。记得高中时候，老师要求每人都要上台讲上一篇课文，轮到我时，却是杜牧的那首过华清宫，一骑红尘妃子笑，可谓旖旎娇媚无限了，可我却单单喜欢上了小杜另一首里的那句“玉人何处教吹箫”不知为何，只觉像一语便道尽了我的宿命。既然相问，自是无处，也只有寄身清宵，清箫在手，幽幽月色，一曲悠悠，不等尾音化尽在风里，便再起出下一首来，直到清箫诉尽清宵，人声催罢了月色。但，又何必去问呢？回答的，除了叹息，还会是什么？
呵，又何必去答？却是如问一般地痴了。一支苦竹，辗转跌入我的手中，虽已化而为箫，不过如夜黯淡了彩云明月，我能给它的，也只有叹息，再等着它又把叹息还给孤独。当时的初衷，说来好笑，本是想学一曲凤求凰的，谁知我却像踏入了前生的轮回般，深深地沉溺在了孤星独吟里，也许这才是我该发出的声音吧，孤星孤客，独山独吟，连名字都是这般的契合。星，陨落在雨中，山，隐没在夜里，只留下了孤客，独吟着夜雨。
孤独的叹息，迈不出步子便被碾碎在雨声里，这样沉沉的心事，也只合一个人诉，一个人听的吧。一个人的清宵，有清箫相伴着一个人，这便够了，玉人，又何必去寻呢？纵是寻到了，这般的默默无语，她，又真的能懂吗？ 展开全部内容